Parisienne !

Je ne saurais même pas vous dire ce qui m’a conduit à courir hier les 6 kilomètres de la Parisienne. Pire, à apprécier courir ces 6 kilomètres. Je dois être un peu folle, au fond…

Il faut que vous sachiez que j’ai toujours exécré le sport, surtout lorsqu’il s’agissait de courir. Je garde de mes séances d’endurance un souvenir particulièrement pénible, à base de points de côté, d’air cinglant brûlant la gorge, de souffle roque, de prof qui gueule et autres réjouissances. S’en sont suivies des années entières sans que je lève le moindre bout de gras. Jusqu’à cet amer constat : « on a rien sans rien ». Bon.

Après des mois à courir -hélas virtuellement !- après le sport idéal et contre toute attente, je me suis mise à la course. Au moins, me disais-je, ça ne coûte presque rien. Et puisque j’ai la chance d’habiter près d’un parc, pourquoi pas.

Et… je me suis prise au jeu. Modérément, hein, tout doux ma p’tite chatte, je ne me suis pas muée en Marie-Jo Pérec non plus ! Faut pas rêver. Et ma sœur, cette fourbe, de me dire que pour rester motiver, rien ne valait un objectif, un vrai. Voilà comment je me suis retrouvée à participer à une course d’endurance, un dimanche matin à 8h au Champs de Mars.

C’est incroyable l’ambiance qu’il peut régner sur une course. Le bruit, la foule, la musique qui écrase tout. Le stress de la ligne de départ, noyée au milieu des 4000 premières à partir. Les GO qui improvisent une choré du haut d’un bus en guise d’échauffement collectif. Ces femmes, de tout âge, courant avant tout pour « la bonne cause » côte à côte avec celles -dont je fais partie- qui se sont retrouvées là sur un malentendu. Les « allez maman », les « pour Isabelle » & co qui jalonnent le parcours. Les quidam, un peu intrigués de se retrouver au milieu de ce joyeux tohu-bohu. Celles qui courent, celles qui marchent, celles qui dansent sur les routes d’ordinaires empruntées par les voitures. Les encouragements, les applaudissements, les cris de joie. Et le bitume qu’on avale lentement, mais avec cette détermination farouche de ne pas s’arrêter avant la ligne d’arrivée.

« C’est peut-être difficile à croire mais tu seras fière de toi à l’arrivée » : c’est vrai frérot, tu ne m’avais pas menti !

On se donne rendez-vous l’année prochaine au Champs de Mars ?